Mes morceaux me viennent comme des rêves adéquats. Je cogite autour de la narration, j'essaie de l'organiser, de la compléter mais rien ne s'écrit de bon, sinon que de ces ruminations peut sortir un morceau donné, tout entier, plus ou moins bien foutu mais qui a son existence, dont je ne peux qu'espérer qu'il viendra compléter le puzzle, fermer une des lacunes de la Muraille de Chine, pour reprendre la métaphore de Kafka, ce qu'il ne fait que rarement, ou très imparfaitement et très partiellement, alors que dans le même temps il ouvre de nouvelles lignes, de nouveaux tronçons du mur, qui à leur tour demandent d'être complétés.